J’ai par le passé, eu le malheur d’accepter un face-à-face avec une Miss Belgique à qui je devais faire passer un snob-test. Elle aimait les frites. Certes, c’est un peu rustique une pomme de terre, mais nous étions en Belgique où je suis toujours envahi par une sorte d’altruisme et de compassion.
Ainsi, j’adore faire mes emplettes de hareng frais sur la plage abandonnée de Knocke-le-Zoute ; respirer l’odeur des gaufres dans le café enfumé de la gare de Liège ; me promener dans la forêt de Waterloo avec quelque intelligentsia belge ou un Groenendael. Dévaster, de préférence en solitaire, les boutiques de l’avenue Louise et, en certaines saisons, celle de Dries van Noten à Anvers.
Les Belges ont su donner à la décadence ses lettres de noblesse. Ce sentiment ne m’arrive nulle part ailleurs.
Toujours est-il que la Miss en question avait posé pour un calendrier de camionneurs. Pour faire renaître mon empathie, deux bouteilles de Cristal Roederer, offertes par la production, auraient été nécessaires. A défaut, hélas, la miss obtint une très mauvaise note.
Je soupçonne que cela ne soit aucunement la préoccupation des camionneurs belges, cible potentielle pour mes leçons particulières ? Après tout, j’ai déjà enseigné à des représentants en costume de ville et chaussettes de tennis... Nonobstant, mes amis m’ont fortement déconseillé une telle confrontation. Ils m’ont jugé trop frêle.
Dieu merci, je suis entouré d’amis et quasiment dépourvu d’ambition.
Je lui suis (à Dieu !), en effet, très reconnaissant de ma paresse et de mon indolence chroniques.
Je les accepte comme un privilège aristocratique. Snobisme oblige !
Singulièrement vôtre,
Anton Moonen
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